Une citadelle sans porte, un puis sans fin aux murs lisses, polis par le temps et l’érosion des lamentations. Et par visse, je placerais une fenêtre à son apogée ou plutôt une meurtrière, unique trait de lumière dans ce gouffre sans sol qu’est la vie. Et de cette fente à peine visible d’en bas, de cette fissure sur le vide, trop loin et trop petite, inaccessible à l’Homme, sortirais un son strident, comme un cri éternel. Une sorte d’alarme réfractaire à tout, un bourdonnement aigue glissant sur les murs lisses de ce bagne de vie. Exempt de toutes porosités, les parois pousseraient le son jusqu’à l’extrême, le répercutant en écho dans l’oreille de l’Homme abattu, la tête repliée sur lui-même, avachi sur le rien qui l’entour. Et bien sûre, aussi idiot que serait cette épreuve de force de mettre un visage sur une si grande notion, ma tour serait bâti d’allumettes, objet aussi commun que crétin, une vulgaire tige de bois capable d’enflammer un bout en un rien de temps, un tout… une vie!